Jazmín ha recorrido el desierto durante una cierta cantidad de tiempo. Sobre esta cantidad sólo se dirá que Jazmín no es capaz de cuantificarla ni medirla, lo que vuelve irrisorio el uso de la palabra cantidad, más aún modificada por el sustantivo tiempo. Pero esto a Jazmín no le importa, está en un desierto y lo único que le importa es la sed. Aquí tampoco entran en juego variables tales como cuánta sed, si es mucha o es poca, o si fue cambiando con el correr del tiempo porque como ya fue explicado el tiempo es irrelevante para Jazmín. En el desierto constante de Jazmín lo único es la sed, la sed que es la sed: es todo y el resto no es. Lo mismo da, entonces, que llegue hoy o ayer o mañana Jazmín al oasis, el caso es que llega y ya. Pero en el oasis hay agua, lo que implica la posibilidad de que la sed finalice, cosa que Jazmín advierte. Y aquí es donde Jazmín debe decidir si quiere o no dejar de ser eterna.

Sucesos Insólitos es la última revista de historietas de Ensalada Mista, que llevamos el fin de semana pasado a Viñetas Sueltas junto con “Carlos Mal” y “El Señor Calavera”. Consta de tres historias escritas por un servidor, una de ellas también dibujada por mí, y las otras dos generosamente ilustradas por los otros integrantes del equipo, el Hurón y Amaya.

El Dibujo Número A es un cuadro del tercer episodio de Sucesos Insólitos, que dibujé yo.  El Dibujo Número B una mini historieta que hice y salió en la contratapa, intitulada “ADOLESCENTE CONTRARIADO”.

Si la ven por ahí comprelán la revi, no se van a arrepentir porque es baratita.

Chau.

ensaladamista.wordpress.com

El fabuloso libro multiautoral y artísticamente infartante MARCUS CIRCUS, y el secreto mejor guardado -por algo lo guardan tanto- de la nueva historieta argentina, ENSALADA MISTA; estarán juntos en la feria de editoriales de la edición 2009 del Festival de Hitorieta Viñetas Sueltas, este fin de semana en el Centro Cultural Recoleta.

Así que si le faltaban razones para ir o estaba en la duda, ya sabe: el que piensa, pierde.

Y ojito que se verán historietas de mi autoría cuya realización perjudicó severamente mi sanidad mental.

Quedan advertidos.

- ¿Si no fueses vos quién serías?

- Sería un esquizofrénico, seguramente.

- No, en serio.

- Podría ser vos, por ejemplo.

- No vale.

- ¿Por qué?

- Porque yo no te dejo ser yo. Para ser yo ya estoy yo, no te necesito a vos.

- Entonces no puedo ser ningún otro. Todos me pondrían la misma excusa.

- No necesariamente. Podrías ser alguien que ya fue, o que va a ser, o que está siendo pero quiere dejar de serlo. O alquien que no es pero que eventualmente podría ser en el caso de que vos quisieras serlo.

Medité un momento. Evidentemente la cosa venía en serio y no podría desentenderme del asunto con un simple juego de palabras o una ironía, aunque la pregunta misma lo fuera. Dejé de hacer lo que estaba haciendo. Al final dije:

- Si encuentro alguien que quiere dejar de ser él, que me permite ser él, ¿qué sería de él?

- Vos pasarías a ser él.

- ¿Y quién sería yo? ¿Él?

- Hay que ver si quiere…

- ¿Y por qué no va a querer?

- Si vos elegís ser él, es porque creés que salís ganando con el cambio. Con ese mismo criterio, él saldría perdiendo si empezara a ser vos.

- Todos queremos ser algo que no somos.

- Yo no.

Me exasperé.

- ¿Y entonces por qué me hacés la pregunta?

- Que yo quiera ser yo no significa que vos quieras ser vos.

- ¿Y a vos quién te dijo que yo no quiero ser yo?

- Hace un ratito me dijiste que podrías ser yo.

- Lo dije para responder de una manera ridícula a tu pregunta ridícula.

- Podrías haberme dicho que no querés ser otro, que querés seguir siendo vos.

- Bueno, quiero seguir siendo yo, ¿ya está?

- También dijiste que todos queremos ser algo que no somos.

- Bueno, cambié de opinión, ¿estamos?

Me había puesto de mal humor. Volví a mi asunto, pero la tregua duró poco.

- A: no cambiaste de opinión, solamente querés que deje de molestarte. B: sí cambiaste de opinión, porque mi postura te deslumbró, lo que en definitiva quiere decir que aunque no puedas ser yo, por lo menos querés ser como yo; que no es lo mismo pero es mejor que nada.

Mi paciencia tiene un límite. En ese momento fue que pensé en matarte, suprimirte. No fue la primera vez. Pero siempre había sido una abstracción, una manera de decir. Esta vez no: imaginé detalles, visualicé el momento. Presentí la culpa y el gozo.

Solamente después, porque se volvió algo obvio, me di cuenta de que matarte a vos era como matarme a mí.

Más de un avispado juzgará improbable lo expresado en el título que precede estas líneas, pero los hechos que a continuación consigno son en un todo verídicos y quien desconfíe de este servidor puede consultar para mayor detalle el Semanario “La Voz de Suipacha” del tercer domingo del último octubre. El drama al que me refiero tuvo lugar en esa localidad, y sus principales protagonistas fueron, a saber: un hombre de unos cuarenta años de edad; su hijo, de tan sólo seis meses de vida; y un centenar de rabanitos de edad indeterminada.

Sin detenernos en los pormenores, vamos ya al meollo del asunto: el hombre en cuestión se levanta un martes a la mañana con el objeto de realizar su tarea cotidiana, esto es, recoger los frutos de la pequeña chacra que posee en las afueras de Suipacha y que sirve como único, no por eso indigno, sustento para él y su pequeño vástago. De la madre del crío no hay mayor información. El muchachito, por su parte, acompaña al padre en sus tareas agrícolas desde que nació; en la medida de sus posibilidades, claro está. Recolectan diversos productos de los frutales y posteriormente se dirigen a la huerta. Hasta aquí todo sucede como es habitual.

Quienes sean memoriosos en cuestiones meteorológicas recordarán que el último octubre fue inusualmente fresco, y este martes a la mañana hasta el sol parece andar queriendo una bufanda. El hombre viene jineteando hace años una neumonía atípica y crónica que le exige protegerse de los descensos bruscos de temperatura, y es por eso que en algunas ocasiones tiene que dejar su trabajo y resguardarse de las inclemencias del tiempo en su rancho durante varios días; hasta que el clima equilibra sus pasiones y le permite volver a sus labores. Mas esta mañana de un martes de octubre la Madre Naturaleza parece haber perdido toda referencia estacional, y en cuestión de minutos el mercurio se entierra en valores bajo cero. Las primeras en sufrir las consecuencias son las lechugas: antes de que el hombre tenga tiempo siquiera de reaccionar, sus hojas se cristalizan y se parten al menor contacto. A continuación los tomates se endurecen como rocas y las zanahorias como estalactitas. Sólo los rabanitos parecen poder sobrellevar los embates del frío y el hombre se apura en hacer acopio de ellos y depositarlos en la bolsa de arpillera que lleva a tal efecto; tratando de salvar al menos esa pequeña porción de la cosecha y no tener que dar por perdida la temporada completa. Pero cuando está por terminar de recolectar las aún intactas hortalizas, su enfermedad lo traiciona y cae fulminado al piso con una rigidez monolítica. El chico queda, entonces, solo de toda soledad.

De la huerta al rancho hay aproximadamente cincuenta metros en línea recta que se convierten casi en ochenta si uno transita el sendero que rodea perimetralmente la plantación. La altura de los vegetales sumada a la dureza que les ha conferido el frío los convierten en una barrera infranqueable aun para un adulto, por lo que el niño decide volver a su casa bordeándolos, por el sendero. Inicialmente intenta llevar a la rastra tanto a su padre como a la bolsa de arpillera con su preciosa carga, pero esto constituye demasiado peso para él y a la hora de optar, obviamente se inclina por su progenitor. Con menos peso el camino no se le hace necesariamente más sencillo, de hecho a los pocos minutos de iniciado el trayecto se levanta un potente vendaval que, además, trae aparejado y de arrastre una enorme cantidad de nubes ciertamente amenazantes. Antes de que el chico llegue a la mitad del recorrido con su padre a cuestas, una tormenta de increíble fiereza se desata sobre él, con un considerable número de truenos y relámpagos.

Es muy posible que hayan caído en estos últimos cuarenta metros de camino más milímetros de agua que en todo el mes de octubre del año anterior, lo cierto es que el chico consigue llegar finalmente a su casa y meter a su padre adentro. Una vez allí, cierra puerta y ventanas y se aboca a encender el hogar, cosa que para ser la primera vez le lleva relativamente poco tiempo. Mientras el ambiente comienza a recuperar centígrados, el muchachito se encarga de sacarle la ropa a su padre, secarlo, y volver a vestirlo con ropa seca. A todo esto, afuera, la furia de los elementos va en aumento; la tormenta y el frío arrecian, y los rabanitos han optado por salir de la bolsa de arpillera. Crece en ellos el resentimiento por haber sido abandonados a su suerte en tales circunstancias y se dirigen a paso no tan veloz como firme al rancho, a reclamar lo que creen que les corresponde. Sin embargo al llegar chocan contra la puerta y las ventanas que están, como sabemos, herméticamente cerradas. En breve pero efectiva asamblea determinan la estrategia a seguir, y pronto uno tras otro se van ubicando en distintos puntos alrededor de la casa. Los grupos de avanzada trepan incluso por las paredes y se apuestan en los alféizares de las ventanas, contra los vidrios, expectantes por lo que está sucediendo en el interior del lugar. Quien, aun con ese clima infernal, tuviese la oportunidad de contemplar la escena desde arriba, recordaría sin duda la imagen de una ciudad sitiada.

El descongelamiento del hombre es lento pero constante, para la satisfacción del niño. Pero pronto el pequeño tiene un nuevo motivo de preocupación, al darse cuenta de que su refugio se halla rodeado por aquellas hortalizas que había debido abandonar como única manera de salvar a su padre. Asustado y con toda razón, decide en ese momento acelerar la recuperación del rescatado en busca de su protección. Le toca un brazo suavemente, y el hombre no responde. Aunque no está despierto, tampoco duerme; más bien está en un estado intermedio que puede calificarse como alfa. Un nuevo sacudón, suave, en el brazo, pero el hombre no responde. No puede hacerlo. Por su volátil conciencia desfilan, aunque de manera fantástica, los hechos que lo han llevado a este estado de cosas: la cosecha en la huerta, la invasión del frío, la pérdida de las verduras, su desmayo, la tormenta, su salvataje por parte de su hijo…

El chico intenta otra vez, ahora lo zamarrea con violencia. El hombre despierta. Le basta muy poco para confirmar que su delirio no era sueño sino realidad: ve su ropa secándose frente a la fogata chispeante; oye la tormenta afuera. El niño tirita de miedo. El padre lo mira y le dice con naturalidad:

-¿Qué pasa?

Al niño le tiembla la voz, y antes de romper en un llanto desconsolado y abrazarse al padre alcanza a decir:

-Acechan rabanitos…

Y el padre estrecha a su hijo en brazos con todo el amor del que es capaz, y es probablemente aquí cuando decide contar todo lo sucedido al Semanario, porque está seguro de haber presenciado un milagro: su hijo, de tan solo seis meses de vida, habla

Se le dio a Mariquena de repente por inventar palabras que no formaban parte del idioma Castellano en ninguna de sus variantes, ni de otros idiomas tampoco. Lo que su Madre interpretó en principio como una más de sus distracciones de infantiles, tomó rápidamente proporciones alarmantes. A pesar de ser asidua usuaria (y a mucha honra) de ciertas licencias del lenguaje tales como Cucifai, Pachucho, o Finiquitar; comenzó a intranquilizarse por el Abismo Comunicacional que se abría entre ella y su hija a pasos agigantados. Para peor, a la par de esto Mariquena metamorfoseaba su habitual comportamiento con actitudes inéditas, aún en una niña de su edad.

Ejemplo de lo antedicho:
Mariquena se ha pasado toda la tarde encerrada en su habitación. Es casi la hora de cenar y la Mamá le pregunta si ha hecho los Deberes.
-No pude porque a la tarde tuve una linoceración y no me quedó otra que atenderla.
O también:
Mariquena come en la Mesa Familiar y deja las Milanesas de Soja de lado aunque han sido siempre sus favoritas. La Mamá la interroga sobre el por qué de su acción.
-La milanesa de soja me cae rebiolastada en la pared del aromeril mayor, y además no me traje panticuléricos la última vez que estuve en Londres.
Y alguna que otra vez:
Llega Mariquena a la casa por la mañana -luego de haber estado ausente toda la noche-, completamente embarazada. Su Madre, harto preocupada, pide explicaciones.
-Es que anoche armilecé con Juancito y Rober; tripoleamos y remujingamos un rato y después me tuve que rentillar para mantenerme jaramilante.

La Mamá no sabía más qué hacer con todo esto. Leer el Cuaderno de Comunicaciones del colegio de su hija era una humillación diaria que poco a poco se volvía intolerable. Los Castigos y Penitencias ya no hacían mella en la nena que, a esta altura del partido, apenas conservaba algún que otro artículo y un par de preposiciones de nuestra pródiga Lengua Madre; pero nada más. La Economía Familiar sufría también: los postres Serenitos se pudrían en la heladera; la Televisión se perdía entre telarañas; el Sueldo, cada vez más adelgazado, ya no podía hacer frente a tanto aborto clandestino, que en realidad no eran tantos pero costaba cada uno sus buenos pesos.

Hasta que decidió el Padre tomar el toro por las astas y, aunque se lo descontaron, se pidió un día libre en el Trabajo. La mañana la dedicó a llenar el bolso de Barbie de Mariquena con ropa de invierno y de verano también. Al mediodía, Papá y Mamá en conjunto pusieron a la nena y al bolso de patitas en la Calle. Durante la tarde desmantelaron el cuarto de la niña: tiraron, despacharon, destruyeron e incineraron. Y por la noche Finiquitaron el asunto y brindaron y comenzaron a vivir felices el resto de sus vidas, Liberados Por Fin De La Bestia.

Prometo que en el próximo post dejo de subir porquerías viejas y vuelvo a subir porquerías nuevas.